Happening

Siempre lleno de esos "amables de mierda" como tan bien supo definirlos Pedrito Orgambide. Tiempo atrás habia desistido de ir dada la cada vez peor relación precio/calidad, pero este viernes el grupo habia decidido que cenariamos allá.
Lo único que puedo decir es que mi bife angosto no lo era y el punto pedido "extremadamente jugoso, casi vuelta y vuelta, por favor", tampoco.
Dos botellas de Trumpeter y cuatro de Stella Artois entre once comensales, algunas aguas minerales, unas tiras del centro compartidas, al igual que cuatro postres, y esos pobres bifecitos salieron la módica suma de $660 + propina al mozo sosias de Colin Powell.
Como dijo Sábato "Nunca más".
JS

Aprovechando las circunstancias, comentaré otra historia anterior a esta, también acaecida después de que el fundador del Happening, Osvaldo Brucco, falleciera y le dejara el restaurante a sus hijitos (menciono esto, porque en vida de Osvaldo, Happening era una parrilla extraordinaria, cualidad que no mantuvieron las nuevas generaciones), ocasión en la que habia desistido de regresar.
Un domingo de verano, recién aterrizado en Ezeiza después de tres semanas en Europa y en total abstención de carne vacuna, le pedí a mi mujer que me llevara con valijas y todo a Happening.
Conseguimos la última mesa que quedaba libre y pedí un baby-beef muy sangrante, remarcándole el punto al mozo. A los 40 minutos (tiempo muy razonable para que esa pieza se hiciera) el mozo me trajo un enorme ladrillo de carne reseca.
Le recordé al profesional gaita el punto que le habia pedido, devolviéndole la pieza incomible.
Quince minutos más tarde el ñato volvió con un baby-beef apenas marcado por afuera y congelado por dentro.
Le pedí, entonces, que le dijera al maitre que queria decirle unas palabras.
Al rato volví a pedírselo.
A la tercera vez, me respondió que el maitre estaba muy ocupado y que "era domingo", a lo que atiné a preguntarle si para comer un baby-beef en el punto solicitado era menester ir un dia de semana.
El coso replicó "yo no puedo hacer nada". A lo que me levanté, le indiqué que le diera la cuenta de las aguas minerales y de la ensalada de tomates al maitre para que las pagara él y me fui sin pagar con mis valijas a mi casa.

No hay nada que hacerle: la historia esa de que los hijos son mejores que los padres es tan válida como el cuento de los reyes magos.
Lástima, don Osvaldo: su restaurante era de primera.
Y lo digo sin resentimientos, me entiende, Brucco?